Noite

A noite vem e me tortura

Com teu silencio impiedoso

Fico a remoer amarguras

Daquele tempo tempestuoso.

Meu amante não está ao lado meu

E meu corpo clama pelo teu

O barulho de rua me deixa a imaginar

O que, hoje, estaria fazendo lá.

Aqui estou novamente a lamentar

Esta falta de estar

Na conhecida perdição

Porém hoje tenho um amor inexorável

Tenho um verdadeiro coração.

Hoje a vida já é palpável.

Hemorragia por escrito

Minha escrita é a hemorragia

Inescrupulosa e indolente

É a flor da pele

Que nasce na lama

E desabrocha timidamente

Cresce de repente

E morre com um ponto.

Cada palavra como uma vida

À lágrima derramada,  ferida curada

Ferida causada e riso contido

Fingindo não ser dor.

Isto é quem sou:

Palavras em linhas que,

Com intenção ou não,

Mostram a essência do coração 

Morte do Barroco

Hoje não quero rimar.

Jogo a estética para longe!

Agora o que me incomoda

É uma certa inabilidade

De dela renunciar.

Olhe, caí na minha armadilha.

Cadê o ímpeto que me acompanhou?

A grande dádiva de não racionalizar

Morre hoje na vontade de rimar.

Não existe identidade

Além da que já tenho.

Machuca reciclar e reescrever.

Vou cultivando tremendo desdenho.

Agora que posso fazer?

Sou pequena, sou mera, sou nada.

Sou tudo. Posso ser o que quiseres.

Mas no fundo sou apenas poeta,

Que em rimar não encontra prazeres.

Mariana Bernardes

A Beleza da Dor

Vivo entre paredes amedrontado,

Em um palco montado.

Mentes conectadas pelas diferenças.

Interessante é morrer enquanto se vive,

Vagar sem rumo no vale dos perdidos.

Corpos inertes com mentes perturbadas,

Sentindo e ansiando não sentir,

Abrindo os olhos e evitando enxergar.

Tortura àqueles que ainda andam!

Desprezo àqueles que ainda sentem!

Vivem e morrem sem saber

A dor e a beleza de sofrer.

Mariana Bernardes

Medo

Andava pela rua e parei. Onde me encontrava? Eu sabia geograficamente e fisicamente. Mas onde, em que lugar em mim , me encontrava? Afinal para onde estava indo? Medo. Este era a minha companhia. Sempre o senti, mas, por muitas vezes o mascarei e me fiz destemida. Tinha medo. Sentia medo do medo. Assim, ignorando-o passei a temê-lo. O trouxe para perto.

Cair na realidade dói. E este, digo-lhe com veemência, foi e continua sendo meu grande medo. Achei que o único sentimento comum à todos os homens era a dúvida, mas no meu contínuo questionamento achei outro companheiro inseparável dos que ainda vivem.  Quem se foi não se questiona e nem mesmo teme, mas já os que estão... Estes podem não querer mas o fazem involuntariamente. Sim, estes são companheiros inseparáveis. Começo a duvidar do medo e temer a dúvida. Medo de temer. Medo de entregar-se. Medo de morrer. Medo de viver. Medo de perder e até o medo de ganhar, vem a pergunta “o que fazer com o premio?”. Dúvida. Medo. Indivíduos únicos e fascinantes, até assustadores, que no fim formam uma unidade. Deveríamos temê-los? 

Desacredito na contradição

Desacreditar no amor

E prosas sobre este fazer

É tão vão que passa a ser

Uma imensa contradição.

Ama a morte quem quer morrer

Ama o amor quem almeja renascer

Vejo escrito que poucas vezes profere

O dito amor por ser fútil.

Que o amor em vida é uma mentira. Inútil.

Platonicamente, o carnal seria imperfeito

Mas no mundo das idéias sim,

Lá Ele seria devidamente aceito.

Verso que dizem não falar de amor

Já estão a vos falar

Que amar sem amor

Resulta, de fato, em dor.

Mariana Bernardes