Devaneio maior que os próprios versos

Os olhos, ao corpo

Dá vida.

A Morte, por ser vida

É dividida.

A vida, por ela mesma

Em tempos morre.

Minha escrita, por pulsar vida

Me percorre.

O ar de quem fomos

Os tempos que se foram correram,

E acho que nem sequer sei como falar

Do que houve conosco.

Ainda começo sem fim

E acabo sem ti.

Começo sem saber começar,

E termino sem saber acabar.

Desta vez não vou sentir raiva,

Ódio ou afeição por qualquer coisa que fomos.

Manterei o ar blasé

De quem não sabe começar.

De quem não sabe terminar.

Mariana Bernardes